I migliori incipit della letteratura

[bart]

La metamorfosi ancora non l'ho letta... la leggerò con gli altri racconti, ma solo dopo aver letto il Castello. Ho citato solo libri che ho letto/studiato. Ho citato il miglior libro del '900 - e uno dei più grandi della letteratura di tutti i tempi - ovvero Proust e la sua opera omnia: Alla ricerca del tempo perduto e tu non l'hai proprio calcolata. Ti ho dato anche una perla su Dostoevskij, che tu non hai colto...  Ti ho consigliato di leggere la Lettera al padre di Kafka e tu mi hai insultato... Sei un ingrato

a proposito di Alla ricerca del tempo perduto... l'altro giorno l'ho vista da Feltrinelli; 3000 e passa pagine in un unico volume faceva parte della collana "Mammut"
l'avrei comprato ma essendo abituato a leggere a letto non sopporto i libri troppo pesanti mi sa che me ne procurerò un "pezzo" alla volta

[bart]

1984 - George Orwell

Originale

It was a bright cold day in April, and the clocks were striking thirteen.

Traduzione

Era una fresca limpida giornata d'aprile e gli orologi segnavano l'una.

la traduzione italiana ha completamente stravolto il senso della frase originale: l'orologio secondo Orwell batte le 13, e nessun orologio al mondo può fare ciò, poichè al massimo può battere le 12. Con queste prime parole l'autore ha subito voluto far intendere al lettore di essere piombato in un universo dalla logica distorta, fuori dal mondo. invece la traduzione italiana ha pensato bene di tralasciare questo particolare e di trasformare l'orologio che batte le 13 in un normale orologio che batte l'una, facendo perdere tutto il significato del bellissimo incipit del libro

[peppere]

L'INSOSTENIBILE LEGGEREZZA DELL'ESSERE - Milan Kundera

Lidea dell'eterno ritorno è misteriosa e con essa Nietzsche ha messo molti filosofi nell'imbarazzo: pensare che un giorno ogni cosa si ripeterà  così come l'abbiamo già  vissuta, e che anche questa ripetizione debba ripetersi all'infinito! Che significato ha questo folle mito?
Il mito dell'eterno ritorno afferma, per negazione, che la vita che scompare una volta per sempre, che non ritorna, è simile a un'ombra, è priva di peso, è morta già  in precedenza, e che, sia stata essa terribile, bella o splendida, quel terrore, quello splendore, quella bellezza non significano nulla. Non occorre tenerne conto, come di una guerra fra due Stati africani del quattordicesimo secolo che non ha cambiato nulla sulla faccia della terra, benché trecentomila negri vi abbiano trovato la morte fra torture indicibili.
E anche in questa guerra fra due Stati africani del quattordicesimo secolo, cambierà  qualcosa se si ripeterà  innumerevoli volte nell'eterno ritorno?
Sì, qualcosa cambierà : essa diventerà  un blocco che svetta e perdura, e la sua stupidità  non avrà  rimedio.

[cristianoronaldo]

a proposito di Alla ricerca del tempo perduto... l'altro giorno l'ho vista da Feltrinelli; 3000 e passa pagine in un unico volume faceva parte della collana "Mammut"
l'avrei comprato ma essendo abituato a leggere a letto non sopporto i libri troppo pesanti mi sa che me ne procurerò un "pezzo" alla volta

Dovrebbe essere l'Edizione della Newton Compton... Io ti consiglio una edizione a scelta tra: Bur, Mondadori, Einaudi. Sono le migliori, con un ampio saggio critico su ogni volume (la Bur porta circa 100 pagine di saggio a volume). Non comprare solo "Un amore di Swann".che è una parte del primo volume (Dalla parte di Swann) ed alcune case editrici vendono anche separatamente. Comprati anche Lettera al Padre di Kafka... costa 4-5 €,

[cristianoronaldo]

Camus - Lo straniero

Oggi la mamma è morta. O forse ieri, non so. Ho ricevuto un telegramma dall'ospizio: "Madre deceduta. Funerali domani. Distinti saluti." Questo non dice nulla: è stato forse ieri.
L'ospizio dei vecchi è a Marengo, a ottanta chilometri da Algeri. Prenderò l'autobus delle due e arriverò ancora nel pomeriggio. Così potrò vegliarla e essere di ritorno domani sera. Ho chiesto due giorni di libertà  al principale e con una scusa simile non poteva dirmi di no. Ma non aveva l'aria contenta. Gli ho persino detto: "Non è colpa mia." Lui non mi ha risposto. Allora ho pensato che non avrei dovuto dirglielo.

Gide - I Sotterranei del Vaticano

Durante l'anno 1890, sotto il pontificato di Leone XIII, la fama del dottor X, specialista per le malattie d'origine reumatica, chiamò a Roma Anthime Armand-Dubois, massone.
«Come?» aveva esclamato suo cognato Julius de Baragliuol «lei va a Roma per curare il corpo? Oh, se il cielo potesse farle capire laggiù quanto più malata è la sua anima!»

Svevo - La coscienza di Zeno

Io sono il dottore di cui in questa novella si parla talvolta con parole poco lusinghiere. Chi di psico-analisi s'intende, sa dove piazzare l'antipatia che il paziente mi dedica.
Di psico-analisi non parlerò perché qui entro se ne parla già  a sufficienza. Debbo scusarmi di aver indotto il mio paziente a scrivere la sua autobiografia; gli studiosi di psico-analisi arricceranno il naso a tanta novità .

Kafka - Il disperso

Quando il sedicenne Karl Rossmann, mandato in America dai suoi poveri genitori perché una donna di servizio l'aveva sedotto e aveva avuto un bambino da lui, entrò nel porto di New York sulla nave che ormai procedeva lenta, la statua della Libertà  già  osservata da un pezzo gli apparve come una luce di un sole divenuto di colpo intenso. Il braccio con la spada sporgeva come appena sollevato e attorno alla figura spiravano libere brezze.
"Quant'è alta" si disse, e poiché ad andarsene non pensava affatto, a poco a poco fu sospinto fino al parapetto dalla moltitudine crescente dei facchini che gli passavano davanti.

 


Kafka - Lettera al Padre

“Caro papà , recentemente ti è capitato di chiedermi perché affermo che avrei paura di te. Come al solito non ho saputo risponderti, in parte appunto per la paura che mi incuti, in parte perché motivare questa paura richiederebbe troppi particolari, più di quanti riuscirei a riunire in qualche modo in un discorso”

[ziumberto]

Di Camus hai postato l'incipit de Lo straniero non La peste. 

[ziumberto]

 

[cristianoronaldo]

Di Camus hai postato l'incipit de Lo straniero non La peste. 

Ho postato bene, ma ho scritto il titolo sbagliato...  Gran bel scrittore Camus, prima o poi leggerò La Peste...

[signor groucho]

Ho postato bene, ma ho scritto il titolo sbagliato...  Gran bel scrittore Camus, prima o poi leggerò La Peste...

Lo Straniero rimane superiore, ma La Peste è un gran bel libro. Io amo Albert ed è stato lui a farmi conoscere Fedor. Per ora nessuno è ai loro livelli.

[cristianoronaldo]

Lo Straniero rimane superiore, ma La Peste è un gran bel libro. Io amo Albert ed è stato lui a farmi conoscere Fedor. Per ora nessuno è ai loro livelli.

Lo Straniero è fantastico, ma al tempo stesso leggero. Anche un non - lettore di questo genere riesce ad emozionarsi quando lo legge. Negli ultimi due secoli, probabilmente, solo Kafka, Proust e Joyc riescono a reggere il paragone con Dostoevskij... 

[bart]

belli gli incipit di Il disperso e di La coscienza di Zeno... la figura dell'inetto

[cristianoronaldo]

belli gli incipit di Il disperso e di La coscienza di Zeno... la figura dell'inetto

Hai letto l'errore - non si sa se è voluto o no - sulla descrizione della statua della Libertà ? In realtà  ci sono vari errori geografici (l'esistenza di un ponte che collega New York direttamente con Boston, invece di Brooklyn). Kafka ha avuto informazioni indirette sul continente americano, non essendoci mai stato.

[bart]

Hai letto l'errore - non si sa se è voluto o no - sulla descrizione della statua della Libertà ? In realtà  ci sono vari errori geografici (l'esistenza di un ponte che collega New York direttamente con Boston, invece di Brooklyn). Kafka ha avuto informazioni indirette sul continente americano, non essendoci mai stato.

che ignorante... lo sanno tutti che la Statua della libertà  si trova nel porto di Los Angeles, ià 


 

[mv80]

Max Wingspiece, Eroi caduti
 

La notte era scesa da un pò, non era poi tanto diversa dalle altre. Il quartiere malfamato, il solito locale, fumi di alcool. Avevo imparato a riconoscere, come i lupi, l'odore di margaridas mischiato con quello del whisky. Il blues, in sottofondo. Stanotte sembravano gli Stones. Eravamo fortunati, per un attimo ci sembrava di vivere il ricordo di una serata trascorsa nel Bronx. Al bancone due figuri loschi. Riuscivo a sentirne il fetore.
Ad un tratto la nostra attenzione fu richiamata da un tonfo sordo, uno "slam" che per qualche secondo confondemmo col rumore di un cannone. Era la porta, ma il cattivo presagio fu confermato. Franck, oltre la benda riuscivo a scorgergli un solo occhio, era lì per portarci la notizia che speravamo di non ascoltare. L'uomo era stato ucciso e non potemmo fare a meno di pensare che fossero coinvolti i gruppi del caffè

Cmq era l'incipit di "Hanno ucciso l'Uomo Ragno" in prosa...manc na soddisfazione, iat affangul

[bart]

Cmq era l'incipit di "Hanno ucciso l'Uomo Ragno" in prosa...manc na soddisfazione, iat affangul

avevo pensato "ma che cazz ha postato chist", ma non avevo fatto troppo caso alle parole...

Max Wingspiece

[cristianoronaldo]

che ignorante... lo sanno tutti che la Statua della libertà  si trova nel porto di Los Angeles, ià 


 

Ma veramente non hai notato niente?  

[bart]

Ma veramente non hai notato niente?  

[bart]

Esisteva Eru, l'Uno, che in Arda è chiamato Ilàºvatar; ed egli creò per primi gli Ainur, i Santi, rampolli del suo pensiero, ed essi erano con lui prima che ogni altro fosse creato. Ed egli parlò loro, proponendo temi musicali; ed essi cantarono al suo cospetto, ed egli ne fu lieto. A lungo cantarono soltanto uno alla volta, o solo pochi insieme, mentre gli altri stavano ad ascoltare; ché ciascuno di essi penetrava soltanto quella parte della mente di Ilàºvatar da cui proveniva, e crescevano lentamente nella comprensione dei loro fratelli. Ma già  solo ascoltando pervenivano a una comprensione più profonda, e s'accrescevano l'unisono e l'armonia.


J.R.R. Tolkien, Il Silmarillion

[cristianoronaldo]

Quando il sedicenne Karl Rossmann, mandato in America dai suoi poveri genitori perché una donna di servizio l'aveva sedotto e aveva avuto un bambino da lui, entrò nel porto di New York sulla nave che ormai procedeva lenta, la statua della Libertà  già  osservata da un pezzo gli apparve come una luce di un sole divenuto di colpo intenso. Il braccio con la spada sporgeva come appena sollevato e attorno alla figura spiravano libere brezze.
"Quant'è alta" si disse, e poiché ad andarsene non pensava affatto, a poco a poco fu sospinto fino al parapetto dalla moltitudine crescente dei facchini che gli passavano davanti.

Più di questo non posso fare

[micoste]

Vladimir Nabokov - Lolita

Lolita, luce della mia vita, fuoco dei miei lombi. Mio peccato, anima mia. Lo-li-ta: la punta della lingua compie un percorso di tre passi sul palato per battere, al terzo, contro i denti. Lo. Li. Ta.
Era Lo, semplicemente Lo al mattino, ritta nel suo metro e quarantasette con un calzino solo. Era Lola in pantaloni. Era Dolly a scuola. Era Dolores sulla linea tratteggiata dei documenti. Ma tra le mie braccia era sempre Lolita.